О счастливых моментах (дыбрик)

[duchelub.livejournal.com]

Вычитала я как-то здесь в журнале о конкурсе рассказов на тему о счастливых моментах. Я не  собиралась и не собираюсь участвовать в конкурсах, трезво оценивая свои возможности, зная, какие мастера пера пишут в жж. Этот пост сугубо для внутреннего пользования.
  Во-первых, в мозгу сразу промелькнуло из «Крутого маршрута» Гинзбург: «Каторга, какая благодать!» и слова Марины Влади « Какие счастливые советские женщины, что не знают, как они несчастны!». И таки да, количество счастливых моментов в СССР зашкаливало: достать нужную обувь, шмотку, отовариться дюфцитом, в который входило почти всё: от зимних сапог,капроновых чулок со стрелкой  и билетов на  гастрольные спектакли и концерты до продовольственных товаров, включая творог. И каждый раз, выстояв 3-х часовую и более очередь с напряжёнными нервами от сраха фиаско и ухватив нужный дюфцит, советский человек или женщина  восклицал «Какое счастье!» По количеству подобных моментов СССР давным - давно перегнал Америку.
 Во-вторых, перед глазами отчётливо появилась картина  поля, превращённого в городскую свалку. Огромное тёмное пространство, усеянное горочками, горками и холмиками мусора, припорошёнными снегом; между ними вьётся тропинка  с редкими небольшими лужицами под хрупкой слюдой льда. Огромная круглая луна в небе с удивлением следит за одинокой фигурой  девочки – подростка, бесстрашно продвигающейся по тропинке. Девочка то бежит вприпрыжку, широко и высоко размахивая портфелем, то замедлит шаг, вдруг опять заспешит и  закружится,  то остановится и задумчиво разобьёт  носком ботинка тонкий лёд, затем, будто очнувшись, продолжает свой путь, не замечая, что беседует вслух сама с собой. Луна немного завидует её лёгкости и приподнятому настроению и не прочь была бы узнать их причину.
 

 

А она проста: свобода. Нет чужих оценивающих и осуждающих глаз, ни грубых окриков, ни глупых шуток и чужого смеха, ни родительских приказаний и учительских замечаний. Никого и ничего, что бы помешало свободе чувств.
  Девочка возвращалась после школьного вечера, посвящённого Парижской коммуне, который устраивался ежегодно учительницей французского языка и на котором девочка  всякий раз читала по-французски какое-нибудь стихотворение. Его слушали вежливо и скудно хлопали, потому что никто не понимал содержания. Отбивали ладоши, аплодируя мальчику, исполняющему песни Ива Монтана, и девочкам, тацующим якобы французский народный танец. На этот раз наша героиня читала «Ворону и лисицу» Лафонтена, которую выучила и рассказала сама без обычной помощи отца, преподавателя французского языка в институте. Её похвалили учительница и присутствовавший на вечере  гость из Министерства просвещения, который отбирал участников концерта перед делегацией французских коммунистов. Девочка особенно гордилась тем, что добилась похвал без помощи отца, о чём и собиралась ему рассказать, придя домой. Напевая «J'aime flanеr sur les Grands Boulvards» ( Я люблю гулять по Большим Бульварам), она влетела  на крыльях свободы в дом и наткнулась на окрик:

- Где ты была?!

О чёрт, она же совсем забыла предупредить о вечере после школьных занятий.

- На французском вечере.

- Ты специально не сообщила о его дате. Лентяйка. Не хотела работать над стихотворением, не хотела со мной заниматься! Тебе Софья Григорьевна сказала выучить басню, а ты? Выучила?

- Да.

- Могу себе представить, с каким выражением и произношением ты её прочла!

- Но…

- Только меня позоришь!- закричал в бешенстве отец, и резкая пощёчина обожгла щеку дочери.

 Это было уже слишком.  Дочь развернулась и выскочила из дому, на ходу задев плечом мать, пытающуюся её задержать.
 Поступок был импульсивным и неожиданным для неё самой. Её вытолкала из дому и гнала по улице обида. Протест, злость, боль, жалость к себе, - чувства никак не выливались в оформленные мысли; в голове толкались и путались обрывки фраз, слова гнева и  призывы к пониманию. Сколько можно, сколько можно не выслушивать, не верить, не понимать, не,не и не…! Улица кончилась. Куда идти? Домой? Ну нет, не могу. К друзьям? Поздно, их родители меня не поймут. Она остановилась, повернулась и медленно побрела назад, но не домой, а по ближайшему переулку вышла к обратной стороне собственного забора, отделявшего их семейный огород от бывшего поля. Швырнула на землю портфель, устало опустилась на него, привалилась к забору и заплакала. Под немой плач  и стихающее сердцебиение  пришла способность рассуждать.      Она не знала слова подсознание, но поняла, что отец ударил её, потому что она не захотела разучивать с ним стихотворение, она пренебрегла его советами. То, что она не оповестила о сегодняшнем вечере, не могло  вызвать такую резкую реакцию. Да,  она избегала его уроков, с неохотой принимала его предложения заниматься с ней французским. Никогда не просила отца об этом сама, а лишь подчинялась его приказному заявлению о том, что  в назначенный день и час состоится занятие. Она не могла объяснить причину своего неприятия. Уроки проходили внешне спокойно. Отец был уроками и ею доволен. И всё же она постоянно ощущала его  давление, свою  скованность и облегчённо вздыхала, когда урок завершался. Отец хвалил, улыбался и ждал, что она попросит назначить следующий урок, но этого не случалось никогда. Он обижался, раздражался, обида росла и сегодня, вероятно, достигла своего пика.
 Девочку  вдруг пронзил холод, которого до сих пор она почти не ощущала. Луна исчезла, её окружала чернота . Она засунула руки в рукава, съёжилась и прикрыла глаза. Их собака, спущенная с цепи, подбежала к тому месту забора, где она сидела, обнюхала его с обратной стороны и радостно завиляла хвостом. Вышел отец и позвал её, собака убежала. Возможно меня ищут,- подумала девочка, не двигаясь с места. В памяти всплывали обиды, заслуженные и незаслуженные. Домой идти не хотелось. Встречать жестокий взгляд отца и слушать длинные нотации; нет, это невыносимо. Но мороз, холод взяли своё. Она вся продрогла, встала и медленно побрела домой.
   Едва она открыла дверь, навстречу выбежали отец и мать, потащили в комнату  к печке. Мама стала раздевать её, снимала пальто, шапку, растирала руки и что-то говорила, говорила. Девочка уловила только, что мама успела побывать у её школьной подруги. «Но ведь до той идти не менее получаса. Сколько же я сидела на снегу?»- удивилась девочка. Отец подавал чашку с каким-то горячим напитком и убеждал выпить. Она пила, обжигаясь, чувствуя вкус вина и мёда. Потом её уложили в постель, подошёл отец, что – то сказал и поцеловал в лоб.  Проваливаясь в сон, девочка успела подумать: «А они меня всё-таки любят. Какое счастье!»

 

 

Comments

[old-al.livejournal.com]

Мне очень понравилось! Очень!

[duchelub.livejournal.com]

Спасибо. Мне приятно.

[duchelub.livejournal.com]

А мне понравился ваш журнал, особенно репортажи из Кении, фото "Классовая ненависть" и душераздирающее фото обезьянки с голубем, но как же я ржала над этим постом http://old-al.livejournal.com/322744.html#comments.Класс!

[polenova.livejournal.com]

Прекрасная история. Пронзительная очень.

[duchelub.livejournal.com]

Спасибо.

[arthorse.livejournal.com]

Все правильно! Огромное спасибо! Что-то подобное было и у меня... и идти некуда! Прекрасно написано!

[duchelub.livejournal.com]

Тронута похвалой. В семьях всякое бывает. Разные характеры - разные реакции.

[eesti-naine.livejournal.com]

Почему, ну почему любовь вознесена на пьедестал, а не человеческое отношение к близким?!

Вот они меня любят - и все забыто. А оно, забытое, ударит позже, и не сразу поймешь, что виноват папа со своими комплексами.

Поймите меня правильно, я не про то, как написано, я по сути.

Тут несколько историй промелькнуло недавно, про похищенных девочек и их мучителей. Эмоции те же самые. Он же меня любит!

Я взрослая, почти что старая женщина, я такое читаю, и меня трясет. Никакая любовь не оправдывает насилия над личностью. Бедная девочка.

[duchelub.livejournal.com]

Каждый случай индивидуален. В данном случае речь не идёт о насилии. Да, у отца был тяжёлый характер, да в данном случае он был несдержан, и это, безусловно, плохо. Но его ошибки в воспитании - следствие не только его характера, но и полученного им традиционного домостроевского воспитания. Он был уверен. что действует в интересах дочери.Он её любил. И она, к счастью, это поняла. Понимаете,надо различать ошибки от действительной вины. Родители должны учиться воспитанию детей, но и дети слишком часто преувеличивают вину родителей, слишком чувствительны к их ошибкам и не умеют прощать. Ведь они тоже вырастают и могут многое исправить, но предпочитают частенько все свои грехи списывать на счёт родителей.
Повторяю: я за гуманное разумное воспитание, за нежное и доверительное отношение к детям; считаю, что лучше немного избаловать детей, чем недолюбить.Но чуткость должна быть взаимной.

[swan-black.livejournal.com]

я с вами согласна в вашей оценке. Сейчас очень принято винить родителей во всем, как будто они получили другое воспитание. Меня тоже родители не редко унижали и действовали жестоко, но я всегда знала, что они меня очень любили и хотели как лучше.

[swan-black.livejournal.com]

Спасибо, хорошо написано. Как же родители бывали жестоки порой :(
Чего-то вспомнила, как тоже разозлилась на домашних и из дома выскочила, правда из-за мелочи какой-то разругались. Но было тепло, я долго шла пешком и даже сделала большой круг по центру Москвы, до этого только на автобусе была в этих местах, а оказалось, что можно за пару часов пешком пройти. А еще меня взрослый дядька позвал с ним пойти пообедать :) Я не пошла, конечно, мне лет 13 может быть было, но вот настроение сильно улучшилось, как бы самооценка поднялась :) И я решила домой вернуться.

[duchelub.livejournal.com]

Умной были девочкой:)). Спасибо за оценку.